domingo, 28 de noviembre de 2010

Sandías

Fotogramas de la pelicula, El sabor de la Sandia de Tsai Ming Liang.






sábado, 27 de noviembre de 2010

Yo no estoy alli.

Una de las canciones fundamentales de mi banda sonora del año, de una de mis peliculas favoritas "I'm Not There OST ", que narra la vida de Bob Dylan deconstruida a travez de 6 personajes.





BONUS 1:

I'm Not There Soundtrack completo




Disc 1

01 All Along The Watchtower (Eddie Veder & The Million Dollar Bashers)
02 I'm Not There (Sonic Youth)
03 Goin' To Acapulco (Jim James And Calexico)
04 Tombstone Blues (Richie Havens)
05 Ballad Of A Thin Man (Stepehen Malkmus & The Million Dollar Bashers)
06 Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again (Cat Power)
07 Pressing On (John Doe)
08 Fourth Time Around (Yo La Tengo)
09 Dark Eyes (Calexico And Iron & Wine)
10 Highway 61 Revisited (Karen O & The Million Dollar Bashers)
11 One More Cup Of Coffee (Roger McGuinn & Calexico)
12 The Lonesome Death Of Hattie Carroll (Mason Jennings)
13 Billy 1 (Los Lobos)
14 Simple Twist Of Fate (Jeff Tweedy)
15 Man In The Long Black Coat (Mark Lanegam)
16 Señor (Tales Of Yankee Power) (Willie Nelson & Calexico)

Disc 2

01 As I Went Out One Morning (Mira Billote)
02 Can't leave Her Behind (Stephen Malkmus & Lee Ranaldo)
03 Ring Them Bells (Surfjan Stevens)
04 Just Like A Woman (Charlotte Gainsbourg & Calexico)
05 Mama You've Been On My Mind (Jack Johnson)
06 I Wanna Be Your Lover (Yo La Tengo)
07 You Ain't Going Nowhere (Glen Hansard & Marketa Irglova)
08 Can You Please Crawl Out The Window (The Hold Steady)
09 Just Like Tom Thumb's Blues (Ramblin' Jack Elliott)
10 The Wicked Messenger (The Black Keys)
11 Cold Irons Bound (Tom Verlaine & The Million Dollar Bashers)
12 The Times They Are A-Changin' (Mason Jennings)
13 Maggie's Farm (Stephen Malkmus & The Million Dollar Bashers)
14 When The Ship Comes In (Marcus Carl Franklin)
15 Moonshiner (Bob Forrest)
16 I Dreamed I Saw St Augustine (John Doe)
17 Knockin' On Heavens Door (Anthony & The Johnsons)
18 I'm Not There (Bob Dylan with The Band)

LINKS:

Disc 1
http://www.mediafire.com/download.php?z7y8f3369twdc65

Disc 2
http://www.mediafire.com/?8jfhfhtiwr26cce

viernes, 26 de noviembre de 2010

La bella muerte

Nos deseamos una no muerte.
ni siquiera una vida feliz sino una no-muerte
no te mates aún
Porque no? Pregunto
Nolose, hay cosas bellas por ahí, las he visto
donde?
Donde hay belleza?
Necesito eso?
Quizá la muerte sea más bella aún.

Si siento que mi capacidad de verla se ha atrofiado
puedo arreglarla?
No no, mi garantía se venció hace tiempo
Voy a envolver mi cuerpo en papel y
Arrojarme al mar.
Me cubriré la cabeza completamente
Porque odio a los peces,
No, esa no es una buena muerte.
tampoco la mía fue una buena vida
hay que ser consecuentes siempre
No, no puedo traicionarme, que clase de suicida seria?

No puedo esperar a encallecerme y no sentir esta angustia,
acida y seca, es mi angustia y la quiero, me la llevare conmigo a la tumba
Nadie mas la quiso así que yo le doy cobijo.
Pero si es cierto si alguien ha visto belleza por ahí.
Talvez debería ir
Salir y embriagarme un poco de ella,
así trastabillar y caerme de un puente.
como si todo no pasara de un feliz accidente.

Esa parece una muerte digna
.
Las cortinas se agitan pero no registro el viento. Son fantasmas,
Inquilinos que no me pagan renta y no me hacen conversación alguna
Fantasmas de mudos
Vouyeristas

Un suicidio masivo debe ser tan patético como un matrimonio masivo,
Donde llevan las novias con zapatillas deportivas, todos se besan al unísono
de un equipo estereo y comparten una felicidad plástica.

Pero pero, el tramite en solitario no deja de ser molesto.

Ojala alguien televisara todo.
-La muerte en vivo y en directo-
al fin y al cabo ya todos están muertos.
Esto vendría a ser una praxis
La muerte real de una vida real
No la imitación de vida que llevan todos
los no-vivos,

Aprendan niños como se hace.
Primero tomamos una soga gruesa
anudamos fuertemente un extremo
(Figuras didácticas de cómo hacer el nudo correctamente)

Luego amarramos el otro extremo en una viga y nos subimos a una mesa, silla
pila de libros, (para eso sirven los libros de tapa dura) escalera, armario.
Lo que este a nuestro alcance.
No hay mayor angustia que estar con la soga al cuello
Y no saber desde donde saltar.
El salto es importante.

Luego de tener todos los elementos a punto, mirar fijamente a la cámara, hacerlo con confianza sin miedo alguno, con ironía, con sapiencia de que se esta a la cabeza de un momento único e irrepetible.
Mira dios, mi vida es mia y hago con ella lo que me da la gana.

Y saltar,
El cuerpo quedara feamente suspendido un instante.
Quizá (si no la altura no se calculo correctamente)
Este experimente temblores y sufrimiento
Pero es solo el cuerpo
la forma errónea del espíritu.
Y este, liberado, vagará de un lugar a otro.
En ningún lugar.

Duele tanto morirse.
pero duele mas, saberse muerto.
(y no hacer nada al respecto)

Para vivir necesitamos alimentarnos de amor
-eso dicen-
Y no me lo creo
los he visto, lo venden en las tiendas.
de a colores y a todos precios.
unidades o docenas

No se dan cuenta que todo es basura?
he visto los libros llenos de esa palabra
libros llenos de tapa a tapa.
ilusos, soñadores, románticos
De esos hay millones.
crédulos.


Algunos escarbamos la tierra buscando amor.
Entre el fango y las arañas.
Luego nuestras manos quedan sucias
pero bellas
Y sabemos que hemos tocado algo del amor
ahí estaba bajo nuestros pies, -también en la corteza de los árboles-

y ahora no concebimos el amor mas que golpeando piedras e hiriéndonos las manos.
Los hay quienes nadan hasta el ahogo para ver tras el horizonte, el amor
El bello amor. Decirlo tanto suena a chiclé,
es culpa de los publicistas.

Pero hay quienes no quien ni tocar el barro.
-Pobres-

De esos años de búsqueda ha pasado tanto.
Ahora sobre la tierra se ha impuesto el concreto
Y cuando nos ven con nuestros picos rompiendo las calzadas
Nos llaman revoltosos
Cuando hacemos volar una torre de cemento
nos encarcelan como terroristas
Queremos explicarles que buscamos, pero no entienden
Buscar que?, ahí abajo?
Allí no hay nada.
De lo que hablas no existe
No no no no.
Estas loco.

Vez? Estamos todos locos.
Y hablamos de morirnos
Porque somos tan jóvenes
Y creemos que la vida nos pertenece
los viejos, sabes, tienen hasta los huesos vendidos.

Y ya no quiero jugar aquí, sobre tantos cadáveres andando.
quiero irme, pero se que cuando haga mis maletas
ellos me devoraran, primero me agarraran los brazos,
los morderán, roerán mi cabeza hasta alimentarse de mi cerebro. -les encanta-.
no no quiero.
Lo he visto, mis tantos amigos han caído.
y están andando por ahí. No-vivos

Y ya estoy cansado, llegando a la vejez de mi juventud
y quiero morirme,
morirme de mi mano
no por accidente, que no quede duda.
-Menos ser devorado-
liberar (me) de tanta pesadez mundana.

voy cargado de nitroglicerina y a velocidad constante.
No saldré vivo de esta mi vida.
Pero si hay belleza, si hay amor, donde esta?

Me acerco a tierra y pienso que morirse es fácil.
Lo difícil es la razón, soy un misil intercontinental
A donde debo impactar?
-A donde hay belleza, señal inequívoca de amor.
como lo es el antimonio del oro.

Y sonrío
Ahí vamos, a morir.
Incendiarme e iluminar un poco esta mísera noche
Que alguien vea el fuego a lo lejos y que se acerque.

Muerte, bella muerte

Ahora las cortinas han cesado de moverse.
1 litro 2 litros, voy llenando el tercer litro de gasolina.
Estoy listo

Pero
-y esto sucede en silencio-
aunque tengo todo listo.
me entra una última debilidad
Sé que no quiero.
Morirme solo.


miércoles, 24 de noviembre de 2010

Niña ceniza.

Yo no puedo controlar tu vida,
Aguantar tus vendavales
mojarme de tus llantos
No puedo ser como la hierba que pisas
que sienten tus pies descalzos
rocas que puedan dañarte siquiera un poco

Estas son mis palabras inermes ante
tus ojos calmos.
mi materialidad inquieta ante la seda de tu alma
estoy recluso en mis manos
y esta la muerte mirando serena
son los últimos segundos del año
y no se si te vas o te quedas.

y yo que no puedo tenerme más aquí,
estamos retrocediendo
a la velocidad de las ausencias
ya no te veo ya.
y la tierra se incendia
se remoja el papel
y barquitos en el agua recogen las memorias
ahogadas.

Niña huracán
pequeña …
tormenta tropical, monzón desnudo.
mírame, estoy lleno hombres hambrientos
viviendo de la lluvia y el barro

pequeña visitante indiscreta.
robando la comida de mis despensas,
sonámbula
robando las horas del sueño
que siempre dedicaba a morirme.


No puedo verte entre la espesura de las mariposas
que agita tu paso.

Y no puedo hacerme pequeño
acompañarte a tus viajes increíbles
por la hierba del jardín.
nadando en aguas de rocío, dormida siempre
entre los helechos.
y no puedo ser viento que te agite los vestidos
y despiertes.

No se brillar como el sol para darte luz entre los dedos.
quieta,
una nube,
una brizna,
arriba.
no puedo mirarte tanto.

Lo sé, no puedo hacer como la polilla
y devorarte todos los diarios.

Los meses se muerden entre si,
buscando el dulce
que no existe
agua quieta
yo no puedo ser el anzuelo
que atrape tus peces resbaladizos.

No puedo atar los días a tus idas y venidas,
retener el tiempo
volver a juntar la lluvia en mares.
y viajar a ti
a travez de la sal de tu silencio

No, no puedo retener los puentes ante la artillería del tiempo
para que pasen los dinosaurios de tu cariño.

Niña ceniza.

Yo no se.
las 328 formas de llegar a tu risa,
ni que colores combinan con tu alma.

No puedo escribir sobre el vacío,
Palabras tan veloces
que te atraviesen la costillas.

Y no se nada.

Entonces me calmo
me lleno de inercia y vivo
cada día
En una extraña carencia.

jueves, 18 de noviembre de 2010

Sabes que los tiempos han cambiado cuando la chica que te gusta, coquetea con otra chica por twitter y eso te pone.

Me encanta:

La escena de baile en el debate, Napoleon Dynamite hace una performance fabulosa para apoyar a su amigo Pedro.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

25 años de soledad

No sabemos a que obedece tu presencia, en la historia de esta pequeña vida.

No sabemos si ese día el sol se levanto especialmente luminoso o eras tu irrumpiendo en el patio de la escuela lo que abrillanto todo, hasta atravesarme los huesos y partir en dos mi vida.

No se, no sabemos ni yo ni mis miserias, tantas que son desde que no estas. Miramos retraídos las fotografías viejas donde nunca apareces, y creemos que no existes, nos convencemos, mentimos acerca de la locura y calor de los veranos y rompemos las canciones en el aire. No existes.

No sabemos de que manera hablar de ti, si eres persona o deidad, si acaso eres un disco reproduciéndose en mi mente, segregando endorfina y sin ti me duele tanto, estar vivo, y no estas en ningún lugar a donde pueda llevar mi cuerpo material.
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Si estuvieras viva, hoy cumplirías 25 años y serias mi esposa, serias parte de una vida que salvaste, serias la historia de la humanidad resumida a pequeñas luces y dolores, guerras y gloria, serias la praxis absoluta de todas las doctrinas.

Amor

De eso hablamos cada vez menos. Acercamientos teóricos: que son química impura, saciedad etérea, apetencia de vida, inlove, incold, Resfrío cósmico, inblack,

No sabemos como conjugar lo conceptual del amor con tu materialidad, espíritu, tiempo, y yo, todo hecho de papeles viejos.

Descomponemos la idea y quedamos en cifras, 20s, 15 s, 14s, mayos, septiembres y diciembres, en fragmentos de risa, gotas de lluvia, mezclados, exprimimos todo, filtramos y nos queda música y silencios, ansiedad, umbrales, calles, desaturamos, y tengo la noche, siempre la noche. Borramos todo aquello y queda el espacio, extenso, la llanura lunar desierta, bella y fría, colmada de cráteres, vacía de todo.

Llévame a la luna
A conocer como es la primavera en marte y Júpiter.
( Fly me to the moon.)

Mi 1969, sin flores ni sucios hippies, con música suave y buena, con escritos en los cuadernos, nos acercamos en las tardes de junio, en las lluvias, saltamos los charcos que creemos ríos y del otro lado esta la juventud que nos espera.

Pensamos en los límites del cuerpo y la continuidad de nuestra alma, que aun creemos limpia, con brazos débiles pero decididos para sostener las montañas, revolver los mares, sujetarte a ti en todas las formas posibles.

Salvarte aunque no quieras ser salvada, morirnos a propia voluntad, porque creemos en la persistencia del propósito, en la fertilidad de tu vientre.


Nos acercaos bordeando tímidamente los limites del concepto fabuloso en su centro, quemante. Nos acercamos en las mañanas, en las noches, flotamos hacia él, recostados en las camas, sin movernos caemos, como en un agujero negro detenidos en el tiempo envejecemos y no parpadeamos, un segundo es infinito chicles eternos estirándose y pasando a toda velocidad, autos, recreos, libros, paseos.

Nos acercamos tambaleando, con una antorcha en la mano, en las cavernas del amor,
Buscándonos, buscando razones, colores que describan el viaje que estamos dando.

Sonreímos por las prisas de verte y no hallarte y regocijarme en tu ausencia. Permanecer quieto en tu recuerdo, calzarme tu sonrisa y andar por el mundo, ser la continuidad de tu bondad, ser consecuente con tus manos y herir jamás con ellas.

El amor yace sobre el lienzo de lo eterno, algo que no sucumbe a la nostalgia porque siempre es presente.

Así vivíamos contentos en la ignorancia de la muerte.

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Y pasan los años, tantos. Y tu cuerpo toma las formas de la madre tierra, abismos y fuentes, en tus ojos yo vi ese día, un lago tan claro que parecía negro.

Vi tus ojos cerrados y las manos dibujando notas en el aire, Vi en ti, el dolor y sabía que te irías, el tiempo nos lleva puntos distantes miles de años. No es sabio esperar que los ángeles vivan con nosotros, solo nos dan el mensaje y se van, siempre se van. No está bien esperarlos, mirar las estrellas, intentar volar, saltar a los abismos, practicar morir.


Son 25 años de tu vida, extraña como la tierra, extensa, oscura; y yo quería adentrarme a ella y me perdí por años y no se ya andar en tierra firme, eres mis fiebres, eres mi sueño. Solo pienso en como volver a ti.


Un año y dos, el tiempo se lleva nuestras ropas.
Tres y cuatro somos huesos en la hierba
Cinco y 6 somos hierba y pequeños bichos
7 y 8 somos tierra
9 y 10 somos marcas en la orilla

Y busco en mi mente la forma de tus cabellos, y encuentro mares, tempestades, ríos pródigos, desbordes en tus mejillas, solo eso encuentro. Y tiento las esquinas de mi alma que esta desierta desde que se fue tu esencia, ahí estamos esperando en todas las esquinas de todas las calles, al autobús que nos lleve a ti. Y miramos todos los cristales de todas las ventanas entre la multitud alguien que se parezca a ti y creamos tú y bajamos y corremos tras de tu sombra que brilla y saltamos apretados entre las masas de la muerte que nos asfixia y cogemos tus ropas y no eres tú ni es tu ausencia ni es nada solo somos nosotros en medio de la calle.

Pensamos en la vida que continua, en los 25 años que portas, las cosas que harás, las calles que pisaras y que nunca veré, pienso en tus brazos, en los vértices de las cortas vidas que tenemos, dobleces donde estuvimos en contacto para luego nunca más unirnos y pienso que pertenecemos al mismo espacio.

Pero nunca confluiremos porque el universo se estira y nos distanciamos mas, existes a través del éter.

Todo coincide en un punto del universo, el caos cobra sentido, aunque no lo vea, siento que existe aún. Y todo va bien

Desde miles de años persigo tu esencia, en distintas geografías, encuentro tus ojos, algo de ti en alguna mujer, poco de ti en el cielo, tanto de ti en lo mejor de mí.

En las palabras que digo y las cosas que veo, estas inscrita en lo bello, así no puedes ser mortal, vives a través de la bruma de las cosas inciertas y existes en función de mis dedos que se niegan a perderte. Resumida en miles libros que jamás escribiré, eres (solamente) literatura.

lunes, 15 de noviembre de 2010

finale

The Wrestler, escenas finales.

Ël (Randy): Luchador profesional, viejo y enfermo enfrenta a su mítico rival: el Ayatola en el 20 aniversario de su primer encuentro.
Ella: madre soltera, que trabaja de stripper en un local que Randy suele visitar para aplacar su enorme soledad.


Ella va corriendo en el backstage, en medio del ruido, las personas gritando y las luces de colores…
Randy observa al Ayatola agitar la bandera de Irak y al público enfurecido, ella llega a su camerino y lo llama.
-Randy! hola – dice ella con su hermosa sonrisa-
-Que estas haciendo aquí, dice él-
-Que estas haciendo tú, -le responde ella-
-Hago lo mío, trabajar-
-Si pero, tu corazón… dice ella -casi sin aliento -
-Mi corazón sigue palpitando-
-Pero los doctores dicen -
-Se lo que hago.
-Además el único sitio donde me hacen daño es ahí afuera.
….al mundo le importo una mierda-
-Yo estoy aquí- le dice mientras lo mira fijamente.
-Estoy aquí de verdad-
El la mira...
Como llamas tu a eso? Le replica ella con los ojos bellos y grandes.
-El la mira, mueve la cabeza como asintiendo -
De repente desde atrás suena despacio y cada vez mas fuerte el inicio de Sweet child Mine, el publico grita mas fuerte-
-Ve, los oyes?- dice él
-Es mi llamado, tengo que salir-
-El se aleja sin voltear atrás- enorme como es. hacia las luces que brillan tras esa cortina plateada.
Ella lo llama: no no, Randy Randy
Mientras se pierde en las sombras, destellos de colores iluminan su rostro y finalmente todo se oscurece.

**Spoiler

Randy con el corazón oprimiéndole está a punto de dar su salto mortal desde una esquina del cuadrilátero sobre el Ayatola que yace lastimado en el centro.
manteniendo el equilibrio y sujetandose el pecho, levanta la cabeza y mira alrededor, el publico grita extasiado él la busca, en medio del caos, pero ella ya no esta.
el sonrie y toma muve la cabeza, toma impulso y salta con todas sus fuerzas.

sábado, 13 de noviembre de 2010

Asperger

(Metáforas de mi vida universitaria)

Enredos
clases de economia



proyectos estudiantiles


clases de taller X

Edificaciones arquitectonicas V.
Escrito a lapiz

Psicodelic cebiche (el origen de la banda)




clases de planeamiento

clases de restauracion

................


Sociologia (pensado en el fin del mundo)



Texto a estudiar

Hoja suelta


Dibujando con una mina de lapiz rota.

Clases de restauración, (la arq. hablaba sobre Fitzcarraldo)

Cosas.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

pequeñas historias de autobus.



Los ojos de la chica delgada y marginal, su pequeña vitalidad contrastando con la arquitectura gris y atemporal de la gran unidad escolar.

Flotando, sus manos fuera de la ventanilla del autobús, tocando notas en el viento, dibujando a su camino tantos recuerdos que trato de evocar pero no están, solo yo en un autobús y afuera llueve, realmente llueve.

La música invade el ambiente y un extraño sentimiento me invade como agua en una campana de buceo, creo que es felicidad.

-Hoy su recuerdo es cumbia-

Porque todo es todo y su recuerdo es un libro, que leo cada vez que me pierdo, y me viene a la mente el último verano de nuestras vidas cuando ella se marchó y yo tuve que trabajar en el puerto junto a algunos amigos.

Éramos jóvenes entonces, despeñándonos por una colina de concreto, esta ciudad, lentamente distanciándonos, retaceando los recuerdos hasta hacerlos tan pequeños que se pierden en nuestros bolsillos.

Y las canciones que suenan en esta oscuridad me llevan a un tiempo que jamás viví,
Me recuerdan personas que jamás conocí, pero las veo a través de la oscuridad y la lluvia a través del tiempo que dura este viaje.

*cumbia!

martes, 9 de noviembre de 2010

Esta semana con:

Aqui tengo un montón de palabras regadas en mi mesa pero me da pereza armar algo con ellas:

-infernos, ciudad, soledad, cartone, nubes, poesia, tiza, muro desnudo, amarillo, pies, musa-raña, quemaduras, tristeze, rojo, ausenciasvarias, 93 pasos , relojes, trompetas, barquitas pantanos, metales-fundidos, tardes arabigas, lucesitas, playas, nave espacial.

y las canciones:


Muse United States of Eurasia -Live




Nude - Radiohead


Mulatu Astatke - Yegelle Tezeta (1974)

lunes, 8 de noviembre de 2010

Escribir poesia depresiva es tan placentero como masacrar a los niños que te jodian en la escuela.

Hay bruma en las calles, el aire pesa como si contuviera hierro, todo se ralentiza, las aceras se hacen pegajosas, magnéticas, verticales y siento que caigo en algún lugar, pero todo está quieto, sin vida, será que yo estoy muerto? debería ir a verte, decir algo bello, lo que sea que me haga sentir vivo.

Buscos imágenes, cual es el autobús que me lleva a ti? Las distancias se hacen tan largas, camino y me pierdo. sé que no estás en ningún lugar a donde pueda llevar mi cuerpo material.

Mi infierno privado: mediodía en una ciudad vacía, no saber donde estas, no poder llegar, no saber si eres o dejaste de ser, estar tan muerto y tener la menor idea de la vida.

Odio tener tanta sed y que tú seas solo un trozo de mar.

domingo, 7 de noviembre de 2010

crónicas del video party show

(mediados del 2007)

...El letrero en la puerta del local anunciaba la acción que iba a tener lugar allí dentro, un timbre confundido con la pintura del dintel de la puerta y el eco de la música clásica, pasos acercándose, la puerta abriéndose y ante nosotros: un señor ebrio, una niña, o Satanás, el perro de casa.

Los viernes o jueves de cada semana así era el ritual en la casa-de- la- tía- de- mi- amigo, a través de un oscuro callejón llegábamos a una acogedora sala, equipada con un gran televisor, un Dvd antiquísimo y por todos lados, botellas de pisco vacías.

Es que mis tíos son muy fiesteros –decía-, mientras retiraba de los sofás, vasos de cristal convertidos en ceniceros.

Y bueno decíamos, que hay en el menú? Mhm
Americana? Europea o latina?, también tengo argumentadas decía. Mientras buscábamos el control remoto; ya sentados hacíamos zapping en el televisor,
Luego llegaron los demas: Vista, Odaesu y Octavius.

Luego de varios minutos hablando de películas y otras cosas cada uno saco sus DVDs como quien saca anfetaminas o THC, no habia mucho de donde escoger pero entre ellas estaba la imagen de Björk en una portada, joder: Dancer in the dark de Lars Von Trier.

Todos asentimos y pusimos el DVD. Silencio, oscuridad y esos extraños cuadros cambiando en pantalla, mientras la voz de Björk sonaba absoluta en toda la habitación.

Selma/Björk , mirando a través de esos anteojos enormes, Selma llorando, Selma cantando y bailando mientras la oscuridad iba invadiendo inexorablemente su vida, se rumoreaba que durante el rodaje la tensión entre el director y Björk fue tanta que ella rompió tu vestuario a dentelladas y abandono todo, volviendo 3 días después, La actriz Catherine Deneuve dijo que ya no era capaz de actuar solo podía sentir y un critico afirmo que si Selma la hubiera interpretado una actriz profesional Dancer in the Dark hubiera sido una mejor película pero definitivamente no seria la GRAN película que es.

Lo cierto es que luego de todos los preciosos minutos de metraje no puedo mas que asegurar que vi una de las grandes películas de mi vida, mientras pasaban los créditos note que el rostro de mis amigos era más reflectante que de costumbre, miré a Felipe, -el anfitrión- y parecía un anime con cascadas saliendo de sus ojos. Los demás disimulaban mirando a otro lado, alguien encendió la luz y sonreímos todos, así húmedos.

Fuimos saliendo a la oscuridad de la noche, a través del callejón, guiados por Satanás, hasta la próxima semana y otra dosis de buen cine.

Lars Von Trier es un hijo de perra.- Felipe-

jueves, 4 de noviembre de 2010

Me encanta:

La escena final de Slumdog Millonaire de Danny Boyle (si, el mismo director de Trainspotting)




Slumdog Millionaire End Sequence por brainstorm9 no Videolog.tv.

Si buscas tan alocadamente la felicidad, solo tropezarás con el sufrimiento.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Restaurando sistema...

infectado de virus, con problemas de rendimiento.
Punto de restauracion: hace 3 años.

Javiera Mena. Esquemas Juveniles



Javiera Mena. como siempre soñe.

Bailar

Una noche cualquiera, de la primera mitad de los 90`s, soy un niño apenas, estoy solo en una habitación oscura, mientras del piso de arriba descienden ondas freneticas música tekno, son mis hermanos mayores conociendo Modern talkings, C. Catch, y otros, los viejos cassetes dan vueltas y vueltas la cinta, yo me detengo en saborear esas melodías nocturnas, tan distintas a las clásicas baladas que oyen por la radio todas las mañanas. De pronto mis pies se mueven y las manchas de luz del depósito vacío donde estoy giran y giran, mis brazos se tuercen queriendo tocarse de formas imposibles es la enfermedad, me infecto de música, la habitación es una extensión de mi cuerpo y trepo a las paredes, es un recuerdo o una alucinación? Una voluntad reprimida de agitarme fuera de mí. Conociendo el espacio a través de la velocidad de mis miembros, tocando la música con los nervios; todas las veces que se encerraban a escuchar tekno, yo bajaba al depósito esperando que la música se derrame hasta allí abajo para jugar con ella.

Muchos años después, muchos en realidad, mi cuerpo no es flexible ni elástico ni puede agitarse con fluidez, pero conoce de percusión y libertad.

En esta vida, no somos rítmicos, ni podemos seguir el paso de la masa, por eso no me gusta practicar el baile, porque mi escritura es inconexa, telúrica, imperfecta.

Pero si lo hiciera, seria solo, sin depender del ritmo de los demás, sin intentar acomodarme en una ola colectiva, lo haría en medio de la pista recordando a la rubisima protagonista de la novela “viva la música” intentando despegar el alma de su pesada envoltura, acribillarme de música para mantener este cuerpo extinto aun en movimiento.
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El primer contacto con la cumbia y el intercambio de pies, fue durante un rutinario encuentro con los amigos de promoción del College, ahí estaba yo, el antes tranquilo y pensativo compañero que todos conocían pero que jamás invitaban a sus fiestas, ahí estaba embriagándome por pura joda, imitándolos en su modus vivendi, diversión?, quiero mas diversión, vamos a divertirnos. Entre nosotros estaba Deedee la chica mas rubia del lugar, (la única rubia natural) cuando estudiábamos juntos apenas si la miraba, ahora parecía una modelo de comercial de celulares, la veía ahí sentada meneando los hombros y las manos, luego mire al corro de compañeros que apretujados intercambiaban la botella de bebida, ninguno de estos idiotas piensa sacarla a bailar? -Pense- pues era obvio que eso quería deedee: batir su delgado cuerpo, mire nuevamente a mis compañeros y vi en sus caras el temor, esperaban que alguien hiciera algún moviendo, gregarios como eran, luego me vi, algo mareado y sin ningún interés en bailar o cosa similar. Pero ya que la bebida puede exculparnos de todo, dejé el vaso sobre la mesa y me levante, camine hasta deedee, la mire y sin decir nada le tome la mano, que tenia muy caliente, caminamos unos pasos hasta la pista donde no había nadie mas y libere mis impulsos de hacer el ridículo ensaye unos veloces movimientos, como lo habia visto en televisión (no intente esto en casa), ella era toda risas, yo puro nervio, ella me siguió la corriente y comenzó a moverse conmigo, vueltitas y paso pa´ lante y paso pa´ tras, concentrado como quien conduce bicicleta de noche y en un terreno pedregoso, terreno ario sin demasiadas curvas, bailamos; aquella noche le dije todo lo que deseaba decirle durante los años de escuela y que no me atreví.

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Si pudiera conectarme con la música, verla, como la vi la primera vez que domé el dragón, guiándome como lazos de neón, andaría en ella, me enredaría en ella y en el desafío de zafarme formaría asteriscos en el aire.

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(aquella fiesta universitaria) En medio de la pista éramos una tribu india llamando a los dioses, éramos un ballet clásico puesto en drogas, esa noche desaté la cabeza, brazos, pies, todo en un improvisado ataque de epilepsia, mi mejor amigo se descosió los huesos y era todo de madera e hilos, yo le seguía lo mejor que podía, ignoramos la música de la fiesta, ella venia de nosotros, éramos la música, la escribíamos de memoria en cada gesto, desde Rock , Disco, Trans, lo que viniera en gana, era el baile de nuestra subversión, mientras tocaban una cumbia romántica y las parejitas del unodos, unodos, nos miraban con incredulidad y asco.

Corríamos de un extremo a otro, y saltábamos hurgando las lucecitas de colores del cielo raso, tomé mi guitarra aérea y toqué “sweet child mine” de Guns and Roses, éramos el grito de la época, diciendo: jodanse todos.

Fuimos zombies bailarines en la tarima, hasta que nos bajaron y sentaron en la tribuna de los que habían bebido demasiado, pero no era alcohol lo que tenia, sino simple alegría.


Pienso que bailar es sentirse, desde los oídos, cabeza, manos, pies, conocerse mas allá de las conciencia, convertir tu cuerpo en espacio, tu capsula lunar, el éxtasis de saberse un cuerpo material. Si, sentirse real.

Una vez que me golpearon la espalda cuando danzabamos al ritmo de Metallica, ahí pensé -ya no estoy para esto de la danza violenta-

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Tengo visiones de Takeshi Kitano bailando Tap, Jacko caminando sobre la luna,
de mi bailando como Vincent vega en Pulp ficción, haciendo el moviendo de Batman, si algún día torturo a alguien sin duda lo haré bailando, como el Sr, Yellow de Reservory dogs, como Alex de Largue bailando Singin in the rain, mientras somete al viejo escritor, oh si, bailar y sufrir, bailar todo el día, como la niña de los zapatos rojos de Andersen, bailar como el jodido Billy Elliot por las calles, al ritmo de London Calling,

Bailar como Selma sobre ese tren en movimiento, bailar de felicidad como Tom, en 500 days of Summer, luego de pasar la noche con ella.

Estar preso y bailar de celda a celda, en un número musical, una orquesta de centinelas, Richie ray resucitado y la Fannia all stars en pleno.

Bailar como poseso, como Joe Coker en Wookstok, como lo hacia Janis Joplin, con su endiablada melena.

Tengo visiones de nosotros bailando en la estación de trenes de Munbay, como el final de Slumdog millionaire.

Bailar al ritmo de Kalashnikov de Kusturica con mis mejores amigos; amar y bailar, bailar y separarme de la tristeza, “danzar” como en Shara, liberarme en un éxtasis de miles de gotas de lluvia.

Embriagarme de la música, navegar sobre el piso, flotar, romperme en colores y ser un caleidoscopio de conmociones.

La vida es demasiado breve para usarla solo en una persona.

Muse- Black Out- (en vivo)