sábado, 30 de junio de 2012

Sobre la poesía.


Un poema no es algo natural, la gente feliz no hace poesía, (no buena al menos) la poesía es un vomito violento que nos produce la emoción, la no contención de algo en nuestro cuerpo, la mezcla sulfurosa de substancias mortales, el amor, el odio, la realidad, o simplemente la belleza, nuestro fragil cuerpo no soporta tales verdades y se rebela, obligándonos a escribir, la poesía nos libera de morir asfixiados en tanta basura, entonces escribimos, entonces escribo.



No eres, ni dios, ni lluvia, ni angustia.
Eres simplemente humana
pero  la dulzura se empoza en cada movimiento que haces
y me siento libre, pálido, ligero, hambriento de mas veneno.
Eres como una canción, que no entiendo pero me lleva  a ningún lugar
Justo ahí donde quiero estar.


La poesía define lo indefinible en cientos de palabras sin explicación, un concepto tan complejo
No puede encontrarse en un diccionario.

Hasta que alcanzaremos la altura suficiente para hacer poesía, diremos verdades grises
en versos obtusos, en malas compañías, sin reglas de ortografía y con aerosoles.

Poesía,  que mal nombre tienes que cualquiera te lleva escrita en la camisa.
no hay poesía sin poeta, no hay fuego sin que algo se chamusque.

viernes, 22 de junio de 2012

Junio.


Estaba pensado en esa chica que miraba La casa del lago todas las noches antes de acostarse, le prometí que la vería, pero nunca lo hice, no estoy seguro de que sea una gran película, talvez la sea, para ella lo era, supongo que aliviaba ese inmenso dolor del que nunca me hablo directamente.
Porque simplemente no comprar cigarrillos?
Cuando uno es  yonqui, la ansiedad es un pretexto, el sufrimiento es un pretexto, la vida es un pretexto,  Hay algo dentro de mí que no ama la vida, y necesito aliviar esa cosa, a veces  con ideas a veces  con personas, todo es consumible, pero nunca es suficiente.
Quizá si viera un película todas las noches, podría empezar de nuevo y terminar sabiendo el final feliz, y podría olvidarme un momento de esa parte de mi que no ama la vida.
O soñar un final como en “La hora 25” debe ser la película que mas veces he visto, u oído, me fascina su música, sus diálogos, la sensación de vacuidad que transmite, de desesperanza, de realidad, mi realidad, exagero, pero de eso se trata, el drama es necesario.

“alguien me ha dicho que nuestras vidas no valen gran cosa, que pasan en un instante como la fragancia  de las rosas, alguien me ha dicho que el tiempo perdido se va…”
Si cavas lo suficiente tal vez acabes con ese dolor

La vida no debe ser solamente soportada sino amada, comprendida si no es mucho pedir. Me gusta la vida por que ella contiene cosas bellas. Como tú.
Al principio es molesto, toxico, antinatural, resistente. Luego viene el sueño, el aletargamiento de los  músculos, la sonrisa sorprendente de saberse contento, indefenso, liberado, después la música se eleva, en volumen y en sentido, se fusiona con recuerdos, de pronto estas en la calle con la cabeza al ras del piso y en movimiento circular -y no te importa-
Debería ser simple vivir, como los peces, como las ardillas, como todos los animales de los dibujos animados. Debería ser simple estar vivo, porque rayos es un carga? Porque hay algo dentro de mi que odia la vida?
Odio esa parte
Debí comprar cigarrillos, pero no me gusta el recuerdo del humo
Has pensado en la existencia de la noche?
Allá a fuera en el espacio exterior  siempre es de noche, aquí tenemos por fortuna, el día, aunque es tedioso, luego la ilusión termina y el universo nos visita, cuando es de noche somos parte de ese cosmos infinito Y es maravilloso.
Todos duermen, todo duerme.
El otro día soñé que estaba en casa, la casa vieja y hubo un temblor muy fuerte vi como el techo se desprendía de los muros y la pequeña grieta que por años tratábamos de ocultar tras un cuadro, se hizo inmensa y grotesca, mi madre y mi hermana se asustaron pero yo no, me puse junto a la puerta y les dije, quedémonos aquí, aquí es seguro, mientras las luces parpadea daban note con asombro que la pared casi se había desprendido, pero los vidrios de la ventana estaban intactos,
Luego desperté.

Mierda, siempre amanece.