Louise Brooks

Pequeñas historias (gráficas) del año que pasó

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Objetos Verdes

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Objetos grises
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 Objetos móviles

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Cielos

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Hojas en el agua

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El cielo
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Los caminos
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Anoche.

Puedo viajar de tarde y llegar de noche, o viajar de madrugada y llegar de dia, 

Viajar de tarde y despedirme de todos, y recorrer la ciudad con la puesta del sol y desear quedarme y compartir una cena más con ellos.

Viajar solo y pensar en todo lo que pierdes al irte.

o marcharme de madrugar y despedirme mientras duermen y confundirme en sus sueños y al día siguiente no estar y ser arrancado sin dolerle a nadie ni un poquito.

Es la última noche que pasare aquí en ese mundo, creado por nosotros hace mucho tiempo, en realidad desde que nacimos y fuimos conociéndonos, no quedaba más remedio que acostumbrarnos al otro, pues  nos veíamos todos los días y al pensar en uno pensábamos en el otro.

Luego nos fuimos  de tarde, cada uno, fue lento pero no podíamos pararlo, casi parecía necesario, nadie se detuvo a decir no te vayas, quédate a cenar, fue lento como la naturaleza cuando separa las cosas, como gotas que hacen surcos en la tierra, nacen  geografías nuevas, ya ni nos extrañamos

Pero estaba roto de algún extremo, sin protección, sujeto al mar, que erosiona y deja todo hecho un llano.

Y aquí estamos, otra vez en el mismo punto como un conjunción de planetas, como el agua que es arrancada del rio y regada en el desierto y permite crecer hierba, aunque dure pocos días, por esas horas hay verdor y estamos llenos, nuestro costado ya no está abierto.

Pero la naturaleza se restablece y todo vuelve a moverse, la tierra se separa del agua, lo desierto vuelve a ser arena y la noche deja de ser refugio,

Me voy de madrugada para no despedirme, para que no sea real, para que todo ese tiempo que volvimos a pasar juntos se mezcle con los sueños y sea perfecto.

La colina.

Tengo la cabeza vacía, y está bien, solo llevo imágenes de las últimas películas que vi que son más interesantes que mi vida, el vacío me gusta, este vacío, esta soledad, porque ahora todos duermen y no hay necesidad de extrañarlos, se siente bien ser el último en dormir observarlo todo y ser  consciente de su sueño.

A mí me gustaba la soledad antes de saber que era la ausencia de alguien, entonces buscaba esa ausencia y me encantaba, ahora quiero me reconciliarme con ella.

Estar en lo alto de una colina sobre las ruinas de los que alguna vez fue un templo o algo así,

un vaho frio cubre la ciudad, reconfortante hierba fría viscosa sobre la que poso mis manos, busco cortarme con la hoja más pequeña, la presiono y me deslizo por ella haciendo surcos.

Eres como una color que se impregna en mi ropa, en mi piel hasta en mis sueños, no eres tibia como si respirarás o fueras de carne,  deseo que llueva demasiado, la tarde es verde, joven y maldita.

A veces estrujo mi corazón y larga unas gotas de felicidad perversa.

Esta semana con:

El cine de los ultimos dias.

Algunas a golpes, otras con silencio intenso ó  una belleza extrema, estas peliculas fueron las más importantes de este mes de vida.

 Shame
Languida versión de New york New York que casi parece conmover el complicado corazón de Brandon.
La vi solo, -siempre es mejor- pensando en que momento saldrian las escenas sexuales y si alguna vez podria verla con otra persona;  Brandon, tiene un bicho encerrado en alguna parte y solo encuentra solaz en el sexo, parece morir pero tambien muere el dolor que le carcome.

 Drive

Los creditos iniciales de Drive parecen un viaje psicoldelico en una ciudad maldita.
 Aun no comprendo todo el misterio que rodea los personajes y sus acciones, una sencilla historia de mafiosos se convierte en una pesadilla, un relato hipnotico de violencia sin limites.

Moneyball

Ese instante.
Del mismo guionista de Red Social, esta ligeramente emparentada con esta, sobre ello dificil que es cambiar las cosas, renovarse y no ceder ante nada.
pero es mas sosegada, humana y bella.

Sobre la poesía.

Un poema no es algo natural, la gente feliz no hace poesía, (no buena al menos) la poesía es un vomito violento que nos produce la emoción, la no contención de algo en nuestro cuerpo, la mezcla sulfurosa de substancias mortales, el amor, el odio, la realidad, o simplemente la belleza, nuestro fragil cuerpo no soporta tales verdades y se rebela, obligándonos a escribir, la poesía nos libera de morir asfixiados en tanta basura, entonces escribimos, entonces escribo.

No eres, ni dios, ni lluvia, ni angustia.

Eres simplemente humana

pero  la dulzura se empoza en cada movimiento que haces

y me siento libre, pálido, ligero, hambriento de mas veneno.

Eres como una canción, que no entiendo pero me lleva  a ningún lugar

Justo ahí donde quiero estar.

La poesía define lo indefinible en cientos de palabras sin explicación, un concepto tan complejo

No puede encontrarse en un diccionario.

Hasta que alcanzaremos la altura suficiente para hacer poesía, diremos verdades grises

en versos obtusos, en malas compañías, sin reglas de ortografía y con aerosoles.

Poesía,  que mal nombre tienes que cualquiera te lleva escrita en la camisa.

no hay poesía sin poeta, no hay fuego sin que algo se chamusque.